Когда-то, давным-давно, жил один мудрый человек, который хотел изучить историю людей и записать ее, чтобы люди могли гордиться подвигами своих предков и не повторять чьих-то досадных ошибок. Всю свою жизнь он трудился над своими книгами, но чем больше он работал, чем больше он писал, тем больше охватывал его страх ощущения того, что самого важного, своей самой главной книги он так и не успел написать.

Когда он совсем состарился и перестал видеть, когда он почувствовал, что жить ему осталось совсем недолго, то он скрылся от всех в своей маленькой комнате и начал писать свою Книгу Жизни, свой главный труд, который должен был научить людей, как быть счастливыми. И так он писал, день за днем, ночь за ночью, время убегало прочь струйкой белого песка, силы все больше оставляли его, но он писал. Его дети приносили ему еду, бумагу и чернила; он продолжал писать дальше. Он все-таки успел дописать свою Книгу, поставил последнюю точку и его душа тихо отлетела.

Нашли его уже упокоившимся, спящим тем сном, от которого уже никто не пробуждается. Лицо его было светло, он умер счастливым – ведь он успел окончить Книгу. Его похоронили, попрощаться с ним пришло множество его учеников. Всем было очень интересно узнать, что же было им написано. Когда они пришли в его маленькую комнату, они увидели Книгу, что огромной грудой бумажных листов лежала на столе. Взглянув, они увидели… только чистые листы бумаги…

… Все дело в том, что дети, из опасения, что совершенно слепой отец запачкает чернилами стены приносили ему вместо чернил простую воду.